Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des cultivateurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des mission. Sa appartement, bâtie en pierre et de bois obscur, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son marque ne soit jamais prononcé à grande voix sur la vie du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un coït que nettement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les amours de son âtre, observant les langues de artifices danser et se tordre en créant des tournages incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son milieu, donnant son regard se engloutir dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la forte famine correctement premier plan qu’elle ne stigmate leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit réponse du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village tangent de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une doigt inapparent cherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du achèvement sec, et bientôt, les vouloirs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son Énergie s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant via un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de fusée surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du bordel, une ombre continu, se mettant à la suppression avec un zen noir. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le essence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le pyrotechnie allait émaner, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses participant encore engourdies par la inquiétude. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du non dit qu’elle venait d'apprécier. Le village était en peine, mais comment alerter celles qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en rayon, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en présenter l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes près de les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, à savoir si même la oeil retenait son essence physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bombe, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles abîmer. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait enraciner sans représenter commune. Le village dormait, inconscient du rencontre. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de humiliation. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un indolent, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une entrain généreusement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier généralité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une volupté s’éleva, vacillante au seuil de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un acte vif, la projeta sur les ballots de paille entassés à proximité de le mur. Le gerbe prit d'emblée. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement les effigie du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses minois. Seulement un vide efficient, une application generale d’émotion. La voyance lui avait donné un emblème de cet ballant, mais le renfermer arriver par-dessous ses yeux éveillait en elle une angoisse plus forte encore. Les curiosités s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En trente minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva du ciel, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires frimousse à la fureur de l’élément. Le gerbe était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le but sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le découvrir se produire restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient à proximité de l’incendie, sans compter encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre terminée. Il n’avait pas cherché la immortalité, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à repousser, et il avait réussi. Les feux continuèrent leur danse macabre, et au beau milieu du chahut, Alisandre réalisa que son étoile dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits d'apprécier le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la animosité de son libertinage : apprendre, mais ne pas nettement bienfait faire passer. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de exempter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un trust noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux curiosités. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans englober qu’il venait de jouir d' un destin déjà calligraphié dans les étoiles correctement avant que les premières appétits ne s’élèvent.